Auf den Plakaten des „Eden“ war der Vorstellungsbeginn mit 20 Uhr

angegeben, und um viertel vor acht fährt unser Ehepaar vor, allein,

der Eingang des Theaters ist noch nicht beleuchtet, obwohl sich schon

eine erkleckliche Menge Publikums angefunden hat, in der man die

glühenden Zigaretten der die dünnen Caporal rauchenden,

herumschlendernden Gendarmen entdecken kann.

Nikolai Iwanowitsch zieht an einer Tür, aber sie ist verschlossen.

-  „Qu’est-ce que c’est? Haben sie die Vorstellung abgesagt?“ wendet er sich
    an seine Frau.
-  „Woher soll ich das denn wissen?“ fragt diese zurück.
-  „Frag mal den Gendarmen“.
-  „Wie denn, ich kenne auf Französisch doch keine Vokabeln aus dem
    Theater-Genre... na, und außerdem warten hier ja eine ganze Menge
    Leute, wird schon nicht ausfallen“.

Nikolai Iwanowitsch geht zu einer anderen der drei Eingangstüren, versucht
sie zu öffnen und klopft schließlich. Hinter der Tür ist eine männliche Stimme

zu vernehmen: „Qu’est-ce que vous faites la? Ne faites pas de bêtises...“
-  „Fermé, Monsieur, fermé...“ ist von allen Seiten zu hören.

Sie sind gezwungen, auf der Straße zu warten, was insofern unangenehm
ist, als es regnet und Glafira Semjonowna in ihrem festlichen Seidenkleid
dasteht, in weißen Handschuhen und mit ihrem guten, spitzenverzierten und blumengeschmückten Hütchen.
Nikolai Iwanowitsch spannt über ihr den Regenschirm aus und schimpft:
   „So eine Schweinerei! Eine Viertelstunde kommt man eher und wird noch
    nicht mal ins Theater gelassen...“ fragt aber bei seiner Frau: „aber nicht,
    dass es hier noch einen anderen Eingang gibt? Vielleicht ist der hier nur
    für die Galerie, die billigen Plätze, Glascha! Könntest du beim Gendarmen
    fragen?“
-  „Peut-être il y a une autre porte?“ wendet sie sich an einen Polizisten,
    erhält aber eine verneinende Antwort, die sie an ihren Mann weitergibt.
-  „Merkwürdig auch, dass niemand mit einer Kutsche vorfährt“, wundert
    sich Nikolai Iwanowitsch weiter.

 

Das Publikum, zu Fuß und unter Schirmen kommend, wird größer und größer.

Die Männer schlagen ihre Hosen bis zum Knöchel hoch, diejenigen, die
im Regen ankommen, erscheinen sogar mit hochgekrempelten Hosenbeinen
und alle versuchen, sich unter das nicht sehr große Vordach des Theaters zu
stellen, was die Enge dort beträchtlich erhöht.

-  „Pass auf die Brilliantbrosche auf, Glascha, nicht, dass die nachher weg ist“
    mahnt Nikolai Iwanowitsch.
Ein neben ihnen stehender älterer Mann in schwarzem, pelzbesetzten Hut und

mit dem kurzen Backenbart petersburger Beamter muss bei diesen Worten

lächeln und spricht unser Ehepaar auf Russisch an: „Ich würde Ihrer
   Ehefrau sogar empfehlen, auf ihre Handtasche aufzupassen. Taschen-
  diebe gibt es hier in Paris zuhauf“.
-  „Батюшки! Вы русскiй?“ ruft Nikolai Iwanowitsch erfreut, „Очень прiятно,
   очень прiятно...Glascha, hast du gehört, ein Russe... Stellen Sie sich vor,
   mein Herz spürte sogar, dass Sie Russe sind...“
-  „Vielleicht, weil ich eine Zigarette der russischen Marke ‘Bogdanow’
    rauche, mit dem Adler auf dem Mundstück?“
-  „Aber nicht doch... ich habe nicht nur den Adler, die Papirossi habe ich gar
    nicht bemerkt... Ihr Gesicht erschien mir einfach russisch.. ein solches
    Antlitz... aber erlauben Sie doch, uns vorzustellen: Nikolai Iwanowitsch
    Iwanow, Kaufmann aus Petersburg, und dies ist meine Frau. Gott, wie ist
    das angenehm, im Ausland auf russische Menschen zu treffen!“

Nikolai Iwanowitsch ergreift die Hand des Backenbärtigen und schüttelt sie
ausdauernd, bis dieser sich nun seinerseits vorstellt: „Kollegienrat  Sergej
     Stepanowitsch Peredrjagin“.

 

  -  „Nun also... auch Ihr Gesicht kam mir gleich so beamtenhaft vor... wissen
    Sie, so ein verlässlicher und solider Anblick... die Franzosen hier - na,
    so flatterhaft, ein Volk ohne Solidität. Und eine Ordnung herrscht hier,
    da kennt sich der Teufel selbst nicht aus! Gucken Sie, um 8 soll die
    Vorstellung anfangen und das Theater ist noch nicht geöffnet, noch nicht
    mal das Licht haben sie angemacht, und es ist schon fünf vor acht!“
-  „Je nun, das ist doch hier immer so. Das ist schon Gewohnheit, erst zu
    Vorstellungsbeginn die Türen zu öffnen. Und sie sparen Gas“, lautet die
    Replik des Backenbärtigen.
-  „Es fängt doch gleich an, es ist kurz vor acht!“
-  „Öffnen tun sie um acht, und anfangen gegen halb neun“.
-  „Wie? Noch eine halbe Stunde warten? Meine Frau ist doch schon völlig
    durchnässt, sie hat ihre besten Sachen angezogen“.
-  „Umsonst. Im Theater erscheint man hier nicht aufgeputzt, je einfacher,
    desto besser“.
-  „Aber wann trägt man denn die eleganten Sachen?“
-  „Ja, wie soll ich Ihnen das sagen.... bei Pferderennen zum Beispiel, und
     natürlich im Theater, Entschuldigung, natürlich nur in der Grand Opéra...“

In diesem Moment wird es hell, und elektrische Lampen beleuchten den
Eingang. „Na, Gott sei Dank“, bemerkt Nikolai Iwanowitsch erleichtert, „jetzt
   bloß schnell hinein...“
Die Türen öffnen sich und die Menge strömt hinein. „Wo sitzen Sie denn?“
    fragt Nikolai Iwanowitsch.
-  „Sessel Balkon“.
-  „Ach, wie schade, dass wir nicht zusammen sitzen, wir haben Sessel im
    Parkett.  Landsmann, Landsmann! Vielleicht können wir heute noch
    irgendwie zusammen zu Abend essen? Wir treffen uns auf jeden Fall im

    Foyer, um das zu besprechen“.
-  „Gut, abgemacht“, und der Backenbärtige geht zur Treppe.

 

Kaum sind unsere Eheleute in ihrem Korridor angekommen, stürzen zwei
Damen auf sie zu. Beide in mittlerem Alter, beide stark geschminkt und in
ein Korsett eingeschnürt, in schwarzen Seidenkleidern mit bunten Bändern

über der Brust und weißen Häubchen machen sie einen eigenartigen Knicks
und beginnen sofort, den beiden die Mäntel abzunehmen. Derart schnell und
unerwartet am Kragen gepackt, ruft Nikolai Iwanowitsch erstaunt aus:
    „Позвольте, позвольте, мадамы! Кеске се? Чего вам?“
-  „Den Mantel und den Regenschirm möchten sie“, übersetzt Glafira.
-  „Aber warum sollen wir den Damen das geben? Wäre es nicht besser,
    dass die Theaterdiener...? Wo sind denn die Капельдинер?“

Aufgeklärt, ist Nikolai Iwanowitsch sehr erstaunt, dass deren Aufgabe hier
von Damen übernommen wird: „Äußerst merkwürdig - ich dachte zuerst, das
   sei Publikum wie wir und war verwundert, dass mich völlig fremde Damen
   anfassen... Ну, prenez, Madame, prenez... вот и les калош... also so
    was....Theaterdienerinnen statt Diener... combien für die
   Aufbewahrung....?“  fragt er und kramt in der Tasche nach Geld.
-  „Ce que vous voulez, Monsieur...“ antworten die Damen ein wenig
   affektiert und knicksen erneut.

Nikolai Iwanowitsch gibt einen halben Franc, und eine der Damen blickt ihm
sogar, während des nächsten Knickses, mit einem ganz besonderen Lächeln
tief in die Augen.
-  Fuu - hol sie der Teufel! Will das geschminkte Luder mit mir flirten?
   Verdreht die Augen... hast du das gesehen?“
-  „Ach, was du dir wieder zusammenphantasierst...“
-  „Na, so ein verdorbenes Lächeln hat sie aufgesetzt... wenn das man
    Garderobieren sind... pass auf, dass unsere Mäntel nicht verschwinden!“
-  „Wir haben doch eine Nummer bekommen...“, beruhigt ihn Glafira.

Sie ist genötigt, ihr Seidenkleid noch ein wenig zu richten, und eine der
Damen, sich dazu auf ein Schemelchen setzend, hilft ihr dabei und zieht
sogar eine Nadel aus ihrem Korsett, als es eine Naht auszubessern gilt.

-  “Garderobieren, da siehst du’s...“, verfügt Glafira Semjonowna engültig,
    als sie von der ‘Капельдинерша“ zu ihren Plätzen geführt werden.

 

Dort beginnt das Ehepaar erst einmal, sich den Saal zu betrachten. Riesig,
ist er ausgeführt im mauretanischen Stil und verblüfft die beiden in seiner
Ausgefallenheit. Die hübsche Kombination aller möglichen Farben mit viel
Gold schmeichelt ihren Augen, auf Wänden und Säulen ragen gigantische
Körper von Karyatiden hervor, so kunstvoll bemalt, dass sie wie lebendig
wirken.

-  „Das ist ein Theater, so muss es sein!“ entfährt es unwillkürlich Nikolai
   Iwanowitsch.

Aber in diesem Moment naht schon eine dritte Theaterdienerin, statt des
Bändchens eine Rose an der Brust, bückt sich und stochert zu ihren
Füßen herum.
-  „Кеске се? Чего вам, Madame?“ ruft Nikolai Iwanowitsch.
Aber die Dame hat bereits ein kleines Kisschen unter Glafira Semjonownas
Füße geschoben.
-  „Ca sera plus commode pour Madame...“ flüstert sie in Glafiras Ohr, und,
   lauter:  „Donnez-moi quelque chose, Monsieur...“

Nikolai Iwanowitsch steckt auch ihr einen halben Franc zu, kommentiert aber:
   „Zum Teufel, wie clever sie einem hier das Geld aus der Tasche ziehen...
   Kissen... und ich habe schon überlegt, was die Alte da unten macht...
   aber das Theater ist schön, sehr schön...“ will er anfangen zu schwärmen,
   da steht die vierte ‘капельдинерша’ vor ihm, strahlt ihn mit geschminkten
   Augen an und reicht ihm mit einem Lächeln ein Stück Papier:
   „Le programme de ballet, Monsieur...“
-  „Программ? Oui... aber wie - auf Russisch oder auf Französisch?“

-  „Natürlich auf Französisch!“ antwortet Glafira stattdessen.
-  „Wie, französisch, wollen die sich über uns lustig machen? Da verstehen
    wir doch nichts... Allez, madame, allez... brauchen wir nicht, ist nicht für
    uns gedruckt...“ will sie Nikolai Iwanowitsch mit einer Handbewegung
    wegschicken, aber das Mädchen gibt nicht auf, richtet die Augen gen
    Himmel, so dass man das Weiße sieht, lächelt noch breiter und flüstert:
   „Un peu, Monsieur... soyer aimable pour une pauvre femme... vingt
    centimes, dix centimes...“
-  „So etwas Aufdringliches, ist wahrscheinlich eine französische Zigeunerin
    oder so was... Kein Kleingeld mehr, Madame, nur noch ein Kupferstück...“
    zeigt ihr Nikolai Iwanowitsch eine 10-Centimes-Münze.
-  „Merci, Monsieur, merci..“ spricht sie und nimmt die Münze aus seiner
    Hand.
-  „Also die dasigen Frauen... Kupfer verschmähen sie nicht, aber schau
    dir an, wie sie gekleidet sind...“

Mit ihrem mitgebrachten Opernglas begutachtet  Glafira Semjonowna
ausführlich die Logen im Rang, und auch Nikolai Iwanowitsch lässt seine
Augen dort umherschweifen, was einer fünften Theaterdienerin nicht
entgeht, die sich, natürlich mit einem Lächeln, vor ihm aufbaut und ihm
ein kleines Glas in die Hand drückt: „Servez-vous, Monsieur, et donnez moi
   quelque chose...“
-  „Verdammt noch mal, brauch ich nicht, will ich nicht...“ ruft er schon mehr
    als unwillig, wird die Dame aber nicht los.
-  „Zigeunerin, eine richtige Zigeunerin...“ murmelt er beim Durchsuchen
    seiner Hosentaschen nach Kleingeld, dreht sie nach außen und sagt:
    „Na, guck... siehst du, dass rien...“
Glafira kann aushelfen.

-  „Merci, Madame, merci...“. Die ‘капельдинерша“ gibt sich hinfort, auf der
    Suche nach einem neuen Herren.

Das Theater hat sich gefüllt, in den Logen sitzen viele, zur Verwunderung
unseres Ehepaares, auf der Brüstung, das Orchester spielt sich ein,
schmettert los - und der Vorhang hebt sich.

 

Die Aufführung des phantastischen Balletts „Excelsior“ beginnt.

Die Dekorationen sind grandios, die Kostüme ebenso, aber tanzen

tut nur die Primaballerina, alle anderen Balletteusen, wiewohl in kurzen

Ballettröckchen, posieren nur, entweder mit Blumengirlanden

in den Händen, oder mit Tüllbändern,oder mit Pfeilen oder Flaggen,

einzig tanzen dürfen sie nicht. Mal werfen sie die Beine nach rechts,

mal nach links, dann beugen sich nach vorn und wieder zurück -

mehr nicht, unser Ehepaar behält das genau im Blick.

-  „Merkwürdige Sache: nur eine Tänzerin müht sich ab, und alle anderen
    lungern herum und heben ab und zu das Beinchen“ stellt Nikolai Iwano-
    witsch fest, als die Primaballerina wohl zum zehnten Male ihr ausgeklügel-
    tes, verwickeltes Solo auf Zehenspitzen vollführt, „bei uns ist es Ballett,
    wenn alle springen und hüpfen und sich anstrengen, aber hier steht das
    Corps de Ballet wie Möbelstücke herum“.
 -  „Aber trotzdem hübsch, trotzdem interessant. Schau dir doch nur die
     luxuriösen Dekorationen an“, wendet Glafira Semjonowna ein.
-  „Ich weiß nicht, bei uns in Petersburg ist das Ballett besser. So ein luxu-
    riöses Theater haben wir nicht, aber das Ballett ist besser“.
-  „Was soll denn da besser sein! Guck doch: sie nehmen Leitern und vertei-
    len sich auf den Stufen, jetzt steht sie ganz oben und winkt, das ist ja
    ein richtiger Berg aus Menschen“.
-  „Das ist richtig. Aber Tanz würde ich das nicht nennen. Du siehst doch
    selbst: eine Tänzerin überanstrengt sich, ist schweißbedeckt, kaum dass
    sie schon dampft, und niemand hilft ihr. Ballett besteht aus Tänzerinnen:
    gemeinsam springen und tanzen sie, alle drehen sich - das hier verstehe
    ich nicht“.
-  „Ist wahrscheinlich so Mode...“

Nach einigen Bildern senkt sich der Vorhang für eine Umbaupause, und
unsere Eheleute wenden ihre Aufmerksamkeit dem Publikum zu.

 

-  „Ich finde es erstaunlich, wie die Leute hier im Theater rumlaufen, ich
    selbst bin die bestgekleidetste Person...“ stellt Glafira Semjonowna fest,
   „niemand hat sich auch nur anständig angezogen, sei’s auch einfach oder
    billig, nur irgendwelche Lumpen sieht man, die reinen Lumpen. Pariser
    Mode - Fehlanzeige... auf der Ausstellung nicht, hier im Theater auch
    nicht. Und wir sind immerhin im Ballett! Da erscheint man bei uns im
    Abendkleid, herausgeputzt in Flaum und Federn. Guck doch nach links,
    was da im Sessel sitzt:  die war doch vorhin noch im Stall - das Mäntelchen
    fünfmal geflickt, das Hütchen völlig ausgebeult. Vor der Fahrt habe ich
    einen von meinen alten Hüten unserem Zimmermädchen Marfuschka
    geschenkt, der war noch hundertmal frischer... das ist also Paris...“
-  „Tja, sich fürs Theater feinzumachen, scheint nicht mehr in Mode zu
    sein...“ schließt Nikolai Iwanowitsch.
-  „Aber wo machen die sich denn überhaupt fein? Dabei ist Paris

   die erste Adresse für Mode!“

Nikolai Iwanowitsch lächelt: „Der Schuster hat immer die schlechtesten
    Schuhe... die stellen alles her für die Fremden, aber selber putzen sie sich
    nicht heraus... aber weißt du, was ich noch bemerkt habe: wir sitzen im
    Ballett - aber wo sind die Militärs? Hast du einen einzigen Offizier
    gesehen?“
-  „O Gott!“
-  „Na such und zeig mir einen - selbst in den ersten Reihen kein Offizier,
    von einem General ganz zu schweigen... nur zivile Glatzen und Bärte...“

Glafira guckt das ganze Theater ab: „Unglaublich, kein Militär!“

-  „Soso... und bei uns siehts in der ersten Reihe immer aus wie bei einer
    Stabsbesprechung...  wollen wir übrigens nicht in der nächsten Pause ins
    Foyer, den Landsmann suchen?“
-  „Sicher... es sieht aus, als kenne er Paris“, meint Glafira, „das ist immer
    vorteilhaft“.

In der nächsten Pause begeben sie sich in das elegante Foyer, um den
russischen Kollegienrat zu suchen, mit dem sie am Eingang Bekanntschaft

gemacht hatten.